Me despierto con terribles ganas de hablar con vos, te quiero contar mi sueño. Me extiendo sobre tu pecho, pero no recuerdo qué fue lo que soñé.

Algo pasa mientras duermo, lo noto porque amanezco agotada. Sin embargo, hoy tampoco logro recordar (hay un señor, recuerdo la imagen... un morocho que no conozco y no logro vincular a nada).

Administrando mi poca energía a lo largo de los días, casi que me limito a repetir películas y leer. Sin City me da ganas de coger. Pulp Fiction me da ganas de drogarme.

Interview:
- Por ejemplo, invento, nos juntamos en lo de DJ, alquilamos Pulp Fiction, y hacemos "monito copión", una por una. No son tantas, las hacemos finitas para evitar escenas como la de Mrs Mia Wallace y la adrenalina. Y después salimos a dar vueltas, escuchando música... bajamos en cornisas y DJ me saca fotos y se ríe. A veces se asusta, porque a mí me gusta ponerme psico-nihilista y asustar, amagar tentando a todos, todos, los demonios. Absolutamente Lady Midnight.

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Love's gonna get you down

Un libro al que me avalancé en cuanto empecé a sentir eso de los pajaritos y la primavera. Funcionó. Pero así también lo dejé abandonado hacia la mitad por Ignatius Reilly, ese gordo asqueroso. Para qué evitarlo, retomé el subsuelo, que me despidió hoy con un poco más de esas caricias limitantes:

"(...) el amor consiste precisamente en eso, en el derecho voluntariamente otorgado por el objeto amado a dejarse tiranizar"

El amor fetichiza, objetito mío.
You can always run away, though.

No tengo secretos. Soy un libro abierto... lo cual no significa que pueda llegar a entenderme. Me releo. No me creo. Me redacto, me releo... no me creo. Creo que no creo y creo estar confundida.
(ddssima)
(eh?)
(lo que escuchaste)
(no escuché nada)
(confundidddissima)

No logro encontrar algo que nadie sepa de mí. Evidentemente, no es algo que me preocupe. O algo que pueda compartir. Qué se le va a hacer. (un pick, dos pick, tres pick) Paso.
En valores pongo familia, esa la sé.

Quick question:
Estás en un barco que se hunde. Estás con tu mamá y tu papá. Hay tres salvavidas. Ustedes son tres. Solamente vos sabés dónde están los salvavidas. No se pueden compartir y el que no usa uno se ahoga seguro. ¿Cómo los repartís? ¿o te hacés el boludo?

all the way?

Había uno de esos insectos de alas largas paralelas, que no se parecen tanto a un helicóptero, en realidad, en mi cuarto. Caracol quiso saber qué significaba. Lluvias, dije, una linda tormenta.


A ver si refresca.

No, la verdad es que no me gusta. Que me caracterice por ese tipo de actitudes es hijaputez innata y sadismo. Oh poor me.

Si bien no hicimos una barrida de fin de año, hemos redistribuido la levedad. Hoy, 1º de enero de 2008, todo está mucho más leve.
Está bien. No creo que puedan arrancarse completamente las hojas del block, quedan esos bordes que ensucian el espiralado... como la premezcla de chocolate pegada a la batidora que hay que sacar con la lengua, con chocolate hasta en la nariz.
No todo es suciedad, no todo es dulce.

Reciclaje... con lo que trajimos, lo que supimos conseguir y lo que no pudimos evitar. Abro la bolsita del 2007, no trae novedades. La vacío sobre la mesa, junto a la botella de gin. Ordeno los fragmentos un poco, rápidamente. Separo las partes que me aburrían, disimulo un beso, las dejo allí, me pongo los anteojos de sol y salgo. Llevo puesto un vestido plateado. En el colectivo le doy una miradita más a lo que había quedado... me guardo una ficha por si me dan ganas de hacer algún patito en el río a mi vuelta. Nunca sé con ganas de qué termino las noches... últimamente no me estoy sorprendiendo demasiado igual.

Por un 2.008 más creativo. Por favor.

Arde Buenos Aires

Con las manías en cada una de mis pecas, noto el peso de las manchas sobre mí. Y noto cómo, cuando agarro el lustra metales, la franela, y un par de floreros viejos, los froto y me sonrío, me voy festejando en el reflejo. Sensación de poder-lo-todo, o algo por el estilo. Como cuando terminás un sudoku, limpiás la humedad con Cif, conseguís que las fórmulas se repitan en el excel sin que salte error. Como cuando encontrás una respuesta y te fundís en un significante.

"¿Qué pasa en tu familia con el frío?"
No sé, supongo que nos sobra.

Quiero otra primavera en Paris

Paso a través de la cesta de comida, un albino se arrodilla y me besa los pies.
La desesperación me quita el hambre. Busco un silencio, un lugar donde llenarme de mi vacío, donde poder escucharme.
Es el tercer verano que nos encuentra juntos, festejándonos, agradeciéndonos. ¿Se podrá estar más solo?

Quiero cuando me cantaba para simular algo de la familia y el cuidado. El sol, el frío, las flores y nada de homenajes. Distancia.



(hagamos de cuenta que no nos conocemos
- qué
- no nos conocemos).

Antes de irme había hecho una lista de cosas que no debía olvidar. Me molestó, me harto de mis enumeraciones de-pendientes. No la respeté. Ni siquiera la saqué del anotador en el que yace junto a mis objetivos 2.008.

Me vieron llegar.
- Parece que recién hubieras salido de rehabilitación.
- No, vengo de Capital. Vengo de vacaciones.

Creo que quedó claro que no pienso pasar por rehabilitaciones de ningún tipo. Mucho menos de ese. Esto recién comienza y no le temo al subsuelo. Queda espacio hacia abajo, tanto como hacia arriba... Miro la playa, el mundo no es mío, pero a veces, como a mí, le gusta disimular. Entonces, estamos tumbados en la arena, al sol, al viento. Al mar no entramos, el infinito nos sigue persiguiendo.

- El regalo de recibida es cuando se aprueba la tesina.
Resigno la carrera, dudo que el regalo pueda ser un argumento de peso... he visto cómo se regala por acá.
Sí, me estoy haciendo un bonito masaje anal con la licenciatura. Y pienso continuar.
Guaranga y pajera.
¡Feliz Navidad!

Óleo

Como una ola, como aceitando lentamente...

El fin de año me sacude en el agua, me llena los ojos de arena, me oscurece la piel, me masajea el cuello, me abraza, me emociona, me sorprende, me abandona. Otro, otro año, me abandona.
Me regala, me coquetea, me embriaga, como un auto me frena, la automaticidad deshabilitada. Un poco de plastilina pero de la que te daban en el jardín, de la que tenía brillitos y te divertía tremendamente, de la que era toda posibilidades y creación.

Esa jungla de veranos llega. Viene con mucha música. No puedo más que agradecer el pequeño microclima en el que decidí coronar un año de riqueza de miserias y de misiones. Todo puede transformarse. Y todo puede ser luz.
Hoy todo puede ser luz, digo, mientras lamo el cañón de la pistola al acostarme... y sí, cada uno le reza a quien quiere.







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